Pelo fim do textinho nauseabundo

Toda mulherzinha que se acha escritora quer ser a chata da Clarice Lispector. Ficam com aquele lenga lenga de amor nos reconcavos da feminilidade e etc. Combinam suas paixões com atitudes animalescas e dão a frase como encerrada; o amor que fere, rasteja, ou mata. A proposta é essa: sentir sabe se lá o quê. E claro, além de sentir, escrever sobre isso. Sobra aquele texto menstruação, cheio de dedos e conversa fiada. Pouco conteúdo e muito sentimentalismo barato.

Vai dizer que você nunca entrou no blog daquela prima da menina que você está ficando e leu algo assim: "Estou conhecendo o inferno da paixão. Não sei que nome dar ao que me toma, ou ao que estou com voracidade tomando, senão de paixão. O que é isso que é tão violento que me faz pedir clemência a mim mesmo? É a vontade de destruir, como se para este momento de destruir eu tivesse nascido.” E olhe que essas linhas em itálico são do próprio punho da Clarice, só enganei o bobo na exemplo da prima. (Leia aqui na íntegra)

Antes de vocês acenderem as tochas flamejantes em minha caçada, preciso esclarecer; Clarice Lispector não é ruim, só não é o que há de mais satisfatório em literatura feminina. Quem nunca curtiu uma boa frase de impacto que atire a primeira pedra, mas ficar nessa pra sempre e se chamar de feminista também é um exagero. Pra mim, escritora de verdade é aquela que não deixa transparecer que é mulher, e se deixa, se apresenta de uma forma não caricata.

Ou ainda, para ser compreensiva, seja bastante caricata, fale de traição, amor, ciúme, leia todas as canções da Alcione em voz alta mas do it with class. Não estou dizendo como uma garota deve escrever, só estou tentando mostrar que o lugar comum e o óbvio nem sempre constroem belas frases. O rebuscamento também empobrece. Encontrei pelos blogs da vida uma suposta carta de suicídio, escrita por uma mulher, que antes de se matar matou também o marido. Acredito que ela seja uma pequena demosntraçao de como uma mulher poderia simplificar seus sentimentos:

"Matei porque não aguentava mais. Estou cansada e não vou deixar ele para ninguém; não será meu mas também não será da Claudete. Carlos, o documento está assinado na frasquera e é só você passar o carro para o seu nome.
Adeus.

Maria

Amo vocês, mas estou morrendo aos pouco desde o dia que encontrei aquela mulher com ele no carro."

Dica: seja simples, vá direto ao ponto e ainda se preocupe com a partilha dos bens.