Pega-na-minha-pica-discussions: quando Deus te desenhou ele estava namorando?

Eu poderia fazer um longo relato da minha última ida a São Paulo, mas infelizmente o texto envolveria funcionários da Globo, substâncias ilegais e anões. Fora que eu já estou parecendo aquelas pessoas super mentirosas que inventam histórias fantásticas para atrair amigos. Um dia o Ruy Castro escreverá minha biografia e vocês saberão de toda a verdade. Até lá, falemos dos evangélicos.

Sim, evangélicos. Eu queria muito falar mal dos crentes, com aquelas frases bem construídas e cheias dos significados dúbios, mas tenho pena. Não daqueles senhores sofridos e nem das matriarcas que só encontraram a salvação em Jesus Cristo. Tenho pena é dos jovens; gente estudada que esquece a razão após sofrer lavagem cerebral na mão de pastores de segunda classe.

Param de ler, de escutar músicas convencionais e o pior, tentam te convencer que aquilo é o certo. Ou nem tentam te pregar nada, mas te excluem da rodinha de "pessoas de bem". Eu, coitadinha, levei um fora de um crente enrustido. Descobri por acidente a opção religiosa do rapaz, talvez ele nem seja batizado e não tenha um CD da Aline Barros, mas que a coisa foi pra lá de bizarra e humilhante eu não posso negar.

Claro, eu sou mesquinha, asquerosa, repleta de preconceito até a cor vermelha da minha aura, mas poxa, crente. Eu aceitava levar fora de alcoolatras, desdentados, arianos, fisioculturistas, mauricinhos, judeus, vegetarianos, palhaços profissionais, pedagogos, bancários, socialistas, surfistas, padeiros, vereadores, modelos, panfleteiros, mas crente?

Na verdade tenho dificuldades para superar a rejeição. Essa história de crente, apesar de real, é só um escape. Não sei qual membro da minha família não me amou o suficiente e eu acabei assim; solitária. Até escureci meu cabelo na esperança de alguma coisa. Pois é, até a tinta vagabunda desbotar, sou praticamente morena. Será que eu não tenho personalidade?

Cansei de procurar um namorado. Tomei consciência que nasci para uma vida sofrida, cheia de coisas que não fazem sentido e muito pouco afeto. Minha irmã, cansada de me ver abatida pelos cantos, ofereceu-me ajuda através da literatura especializada. Livros como "Homens gostam de mulheres que gostam de si mesmas" e "O que toda mulher inteligente deve saber" são facilmente encontrados pelos sofás da minha casa. Eu andei lendo errado; Jane Austin, Virginia Woolf e Silvia Plath não sabem nada sobre relacionamentos.

Dentre outras coisas, aprendi que a mulher nunca deve tratar o homem com quem está saindo como se fosse o último. Aliás, é preciso trocar bastante. Deve-se usar a intuição feminina, perceber as atitudes dos caras babacas logo no início e o importante não é o que ele sente por você, mas sim o que você sente por si mesma. Tá, mas e o que eu sinto por ele? Eu só quero ser uma boa esposinha. É preciso fingir tudo, disfarçar sobre qualquer sinal de insegurança, e ainda ser linda, sem celulite e boa de cama?

Diante desses novos conhecimentos até considerei o lesbianismo. Mas sei lá, tenho preguiça de me incluir nesse mercado e até um pouco de nojo, mesmo a modalidade bissexual estando na moda, sinto que não vim ao mundo pra essas coisas. A minha utopia começou quando eu tinha uns quatro anos e alguém me impôs a história da Cinderela como sonho a ser conquistado. Beleza, eu posso ser uma Cinderela-Jornalista-Licenciada-em-Letras né? Ou preciso apelar para o feminismo moderno de Sex and The City? Aliás, tenho me inclinado por essas bandas da superficialidade e tem sido cada dia mais difícil lutar contra o sistema.

Ó, mundo cruel e lamentável, por que és povoado com pessoas burras e retardadas?